Der Schaumschläger in seiner Einfärbigkeit ist Meister der Differenz und Wiederholung. Immer wieder anders in seiner Traumfabrik der Schaustücke seiner Erbärmlichkeit und doch stringent im Kriechen am Kleinod der Furcht und Unvorstellbarkeit. Der Grenzfall ist eng, von offenen Türen kann man nur sinnieren, denn die Aufzeichnungen aus beschädigten Leben sind wiederholte Identitäten, an denen man nicht vorbei kommt, die muss man fressen in sich hinein und würgen in sich hinein und verdauen nach Möglichkeit aus sich hinaus. Was ist schon schön und was ist echt? Das sag ich dir und du kannst einstimmen oder mich schlagen dafür. Es ist ein Alphabet des Abfalls, wenn wir ehrlich sind und schön. Sind wir eigentlich (noch) normal? Und ist schon aller Tage Abend?